ИЗ ФРОНТОВОГО БЛОКНОТА
ИЗ ФРОНТОВОГО БЛОКНОТА
День Победы
Полк находился в Австрии, война для нас продолжалась.
В полдень двигавшийся на север батальон догнал командир полка. Взвизгнули тормоза, из-под колес выбились клубы пыли.
— Горчаков! Карту! — потребовал полковник у нового комбата.
Горчаков вырвал из моих рук потертую карту, бросился к «Виллису».
— Город видишь? — ткнул полковник в карту, в то место, где дороги сходились в пучок. — В двадцать ноль-ноль батальону быть на северной окраине. Вот здесь! — и одним движением вычертил на карте красный овал.
— Но это же больше полста километров! — не удержался комбат.
— Знаю! Сейчас подойдут автомобили, на них посадить солдат — и вперед! На месте не топтаться!
— Есть, понял! — отвечал капитан.
«Виллис» развернулся и умчался назад, а по колонне уже неслось:
— Командиры рот, к комбату!
Через четверть часа подошли грузовые автомашины. А еще через десять минут рота лейтенанта Кораблева рванулась вперед. На кабинах автомобилей установлены пулеметы, у солдат оружие наготове.
В лесу по головным машинам вдруг ударили пули. На дороге темнели деревья завала. Машины заскрипели тормозами, из кузовов посыпались солдаты.
— К бою! К бо-ою! — пронеслось от автомобиля к автомобилю.
Но еще до команды солдаты, скатившись в кюветы, стреляли из автоматов, карабинов, пулеметов по невидимой засаде, загоняли в гранаты запалы, туже натягивали пилотки, готовые схватиться врукопашную. Цепь поднялась разом.
— Ура-а! Впере-ед! — неслось в воздухе.
Захлопали гранаты. В шум боя вплелись басовитые очереди станковых пулеметов. Но будто споткнувшись, упал один солдат. Рядом с ним повалился второй…
Пока шел бой в лесу, водители растащили заминированный лесной завал. И снова мы устремились на север.
Утром автомобили ушли, и мы продолжили свой путь пешим порядком. Прошла рота Кораблева, за ней — связисты, с пулеметами на плечах проследовали пулеметчики.
За лощиной, сбегавшей к шоссе, вытягивалась колонна артиллерии. Надсадно ревели тягачи, тянулись длинноствольные пушки.
И вдруг шум моторов стих, и оттуда, от артиллеристов, донесся крик. Он был особенный, совсем не такой, когда шли в атаку. Потом послышалась стрельба, с шипением взвилась и рассыпалась на яркие звездочки ракета. Колонна стала, а крики все продолжались.
— Что там случилось? — забеспокоился капитан Третьяков. — Забара, сбегай, узнай, в чем дело!
Солдат закинул автомат за плечо, бросился к артиллеристам.
Из леса выскочил комбат:
— Что за стрельба? Почему стреляют?
В недоумении остановился лейтенант Кораблев, а за ним и вся рота. Сняв с плеч тяжелые пулеметы и коробки с лентами, пулеметчики глазели на артиллеристов.
— Что случилось? Может, атаковали фрицы?
— Какие фрицы! Там что-то непонятное. Сейчас узнаем.
Мы смотрели на возвращавшегося Забару. Он бежал, что-то кричал, размахивал руками, но голос его тонул в шуме. Солдаты бросились к нему:
— Да говори же, что там! Говори!
— Победа! Победа!
Мы недоуменно переглядывались:
— Какая победа?
Солдат едва переводил дыхание.
— Победа, товарищ капитан! — обратился он к Третьякову. — Победа! Германия капитулировала! Сегодня ночью подписан мир!
— Откуда им известно?
— По радио, говорят, поймали.
А по дороге навстречу колонне несся знакомый «Виллис» командира полка.
— Стой! — махнул рукой полковник. — Стой! Конец войне!
Мы никогда не видели таким нашего Батю. Всегда суровый, недоступный, с тяжелым взглядом волевого лица, теперь он был совсем другим. Взгляд потеплел, лицо осветилось. Его плотно окружили офицеры, сержанты, солдаты. Задавали вопросы, и он едва успевал отвечать…
Это было незабываемое время. И это утро в лесистых горах было по-особому прекрасным: свежим, розовым, искрящимся.
Победа! Конец войне!
В тот день, возвращаясь из штаба полка, я вдруг услышал за спиной женский голос:
— Товарищ старший лейтенант! Товарищ старший лейтенант!
Я оглянулся. Сбегая с дорожной насыпи, махала рукой девушка в военной форме.
— Здравствуйте! Не узнаете меня?
Я вгляделся в ее лицо, оно показалось мне знакомым.
— А помните Монор, что под Будапештом? Я — Люда…
И тут в памяти всплыл неоконченный вечер в компании девушек из армейского госпиталя, стоявшего по соседству с нашим полком. Я вспомнил: она сидела тогда рядом с Володей Порубилкиным.
— Я все это время надеялась встретить ваш полк, — продолжала девушка. — И никак не могла найти: не знала полевую почту. А сегодня узнала. Оказывается, мы стоим совсем рядом. Прямо по дороге, направо, километрах в десяти.
Она показала рукой на серую дорогу, скрывающуюся в дали чащи бархатной зелени…
— А зачем вы искали полк?
Девушка смутилась:
— Мне нужен один человек. Да вы его знаете. Мы так неожиданно расстались, что даже не успели обменяться адресами.
«Ищет Володю», — догадался я и вспомнил высоту 262,0 за рекой Раба.
— Погиб Володя.
Плечи девушки разом поникли, губы вздрогнули.
— Когда?
— Двадцать восьмого марта, у границы Австрии.
— Извините меня, — проговорила она. — Я ведь так ждала…
Что она ждала — девушка не сказала. Повернулась и медленно пошла по дороге.
А потом мимо батальона плелась длинная колонна пленных гитлеровцев. Они шли строем, шеренга за шеренгой, хмуро посматривая в нашу сторону.
Впереди с автоматом шел солдат-конвоир в вылинявшей и просоленной от пота гимнастерке. Пилотка лихо сбита на макушку, на ней сверкает красная звездочка, звенят медали. Лицо солдата строго, но сквозь строгость так и рвется радость, и кажется, что вот-вот его лицо расплывется в широченной улыбке. Но он оборачивается и строго командует:
— Шнель, шнель! Что ползете, как черепахи!
Худой долговязый гитлеровец с погонами обер-лейтенанта втянул голову в плечи. Встретившись со мной взглядом, виновато прохрипел:
— Гитлер капут!
Утром во двор, где разместился штаб нашего батальона, пришли люди. Впереди шел, опираясь на трость, старик в шляпе. Небольшого роста, с глубоко впавшими глазами, рыжеватой щетиной на носатом лице, он напоминал гнома. За ним женщина с ребенком на руках и мальчишка лет десяти. Подойдя к капитану Третьякову, старик поклонился и заговорил.
— Он говорит, — перевел солдат, — что в лесу за селением сто человек немцев, цивильных. Они покинули свои места, но теперь готовы вернуться назад. Все они голодны, некоторые не ели два дня.
Капитан Третьяков смотрел на старика-немца, на женщину с грудным ребенком, на мальчишку, который напоминал его собственного сына. Перед ним стояли несчастные люди.
— Артемьев! — обратился он к сержанту. — Вызвать повара!
Повар в белом колпаке и сомнительной свежести куртке молча выслушал приказ капитана накормить людей.
— Да за какую милость их кормить, товарищ капитан? Ведь это немцы! Они нас кормили?
— Прекратить! Мы что, воевали со стариками? Или, может быть, виновата женщина с ребенком? Или мальчишка? Понимать надо!
— Понял, — хмуро ответил повар. — Только странно все как-то… Щи сварить или кашу?
— Решай сам. Готовь, что быстрей. Люди голодны.
— Кашей я их накормлю, товарищ капитан. Солдатская каша враз силы восстановит.
Во всех городах и селениях народ ликовал. Нашим солдатам невозможно было пройти. Их обнимали, целовали, угощали.
— Русские! Братушки! Други! — неслось со всех сторон.
У закусочных и харчевен слышались бойкие звуки русской «Катюши». Это была самая популярная песня.
В Европе установился мир. Европа ликовала…
Немало лет прошло с той поры, а Володю Порубилкина я забыть не могу. Получаю от его Татьяны письма. Первое письмо пришло вскоре после публикации моей повести в журнале «Звезда».
«Спасибо, что не забыли самого близкого для меня человека, спасибо, что так хорошо вспомнили о нем. Такая большая жизнь прошла! Столько пережито!.. Радости и горя было хоть отбавляй. О Володе я могу говорить день и ночь. Он в моем сердце до сих пор. Хотела съездить на его могилу в Кенез, но не удалось. Моя мечта осталась неосуществимой… Сын Володи уже взрослый, работает радиооператором на аэродроме. У него сын. Назвали в честь деда Владимиром. Чудный мальчик!
Я работаю музыкальным руководителем в детском саду…»
А совсем недавно позвонил по телефону мой давний приятель, служивший после войны в венской дивизии.
— На днях возвратился из Австрии. Был в местах, где воевала наша дивизия. Посетил братскую могилу гвардейцев. Она в предгорье Альп, неподалеку от Винер-Нойштадта. Может, помнишь?
— Нет, не помню. Да разве упомнишь все места захоронений? Они остались на всем нашем пути.
Разговор взволновал. Вспомнились и Володя Порубилкин, и командир роты лейтенант Аршуткин, и отважный наводчик противотанковой пушки, который говорил, что ствол у его пушки длинный, а жизнь наводчика короткая.
Под Веной похоронили и капитана-артиллериста Середу, дивизион которого часто придавался нашему батальону, и отважного нашего комбата Николая Белоусова. Навечно в памяти остался любимый генерал Блажевич…
Встреча с давним приятелем, побывавшим в Австрии, состоялась. Он молча расстегнул портфель и протянул мне перевязанный гвардейской лентой пакет.
— Что это? — спросил я.
— Земля. С той самой высоты, где братская могила.
Сухая, с рыжеватыми вкраплениями песка, земля легко просыпалась меж пальцев, оставляя на них пылинки. Признаться, не верилось, что на ней растет, как и у нас на Дону, бойкая виноградная лоза или золотая пшеница.
Я глядел на горстку земли из далекой Австрии, и мне казалось, что она совсем иная, чем та, напоенная весенней влагой, когда в апреле 1945-го мы сражались с ненавистным врагом и теряли боевых товарищей.
Ах, какие это были ребята! Их мне вовек не забыть…
Данный текст является ознакомительным фрагментом.