БЕССМЕРТНЫЙ ПОЛК
БЕССМЕРТНЫЙ ПОЛК
Николай АСТАФЬЕВ
БЕССМЕРТНЫЙ ПОЛК
Впервые в этот дивный день
Из городов и деревень
Сошлись в полку бессмертном для парада
Все те, кого уж нет в живых,
И проплывали лики их
По главному проспекту Ленинграда…
Живые с мертвыми в строю,
И я как вкопанный стою
И слез своих восторженных не прячу.
Они спасали Петербург
В годину смертоносных вьюг,
А значит, и Россию – не иначе.
Над нами ангелы парят
И в трубы медные трубят,
К сраженью за Отчизну призывая.
И воскресает Петроград,
За каждым павшим братом брат –
Вся их когорта вечная, святая.
9 мая – 18 июня 2014 года
Михаил АНИКИН
***
Памяти отца, Александра Фроловича Аникина,
воевавшего в морской пехоте на Ораниенбаумском пятачке,
дяди, Михаила Фроловича Аникина, погибшего подо Ржевом,
деда, Петра Степановича Третьякова, раненного под Лиговом
Не за Ленина, не за Сталина,
Не за партию – за своих,
За родных, что в тылу оставлены,
Бился батя мой в штыковых.
Дед был ранен в бою под Лиговом,
Дядя в танке сгорел за них…
Что же снова вы мне про идолов –
И про мертвых и про живых?!
Знал народ, на кого надеяться,
На груди своей крест хранил…
Победил – а врагу не верится:
Разве мало он Русь бомбил?
А Победу враги присвоили,
Не допущен был к ней народ…
Спите, славные наши воины,
Правда вечная не умрет!
Юрий БАЛАДЖАРОВ
МИР ОТСТОЯВШИЙ
Мариненко Василию Михайловичу, моему отцу,
прошедшему войну в составе 4-й батареи
1044-го зенитно-артиллерийского полка
и награжденному двумя медалями «За боевые заслуги»
Мой отец воевал.
В сорок третьем попав под призыв,
Он ушел на войну
И в наградах явился с Победой.
И потом долго жил,
О войне ничего не забыв,
И рассказывал мне
С неизменной в зубах сигаретой,
Как прошел он с боями,
Кубань защищая и Дон,
Как едва не замерз
на Кавказском крутом перевале.
А я слушал его,
И тревожней мой делался сон,
И в войнушку потом
Мы все время с друзьями играли.
И не знал я еще,
Как солдатские раны болят
За друзей фронтовых,
Всех погибших в боях и пропавших,
Но уже понимал,
Что навечно останется свят
Для меня каждый воин,
Свободу и мир отстоявший.
Много минуло лет,
Как закончилась эта война,
И в парадном строю
Поредели ряды ветеранов.
И сегодня у нас
Совершенно другая страна:
Без маевок, субботников,
Без пятилеток и планов.
Но нельзя никому,
Кто б ни правил сегодняшний бал,
Из истории вычеркнуть что-то
В порыве предвзятом.
Потому что недаром
Отец у меня воевал –
В сорок третьем ушел
И вернулся домой в сорок пятом!
Людмила БАРАНОВА
ПРОЖЕКТОРИСТКИ
Моей матери Зинаиде Дмитриевне Ситниковой,
сержанту, командиру расчета.
Она с боями прошла до самого Данцига
Нам гимнастерки не пришлось носить,
Мы сырости землянок не познали…
А вам своих подружек не забыть,
Которых на войне вы потеряли.
В ночах бессонных, в стужах ледяных
Прожекторным лучом чертили небо,
Где вражьи самолеты – сколько их? –
На город шли… Он беззащитным не был.
Изранена снарядами земля,
Зениток вой на каждом полустанке…
А где-то в милом доме ждет семья.
Нет, не прошли к ней вражеские танки!..
Не ждали вы ни званий, ни наград.
Руины городов – их были сотни –
Вам не давали повернуть назад:
Жгла мысль о том, что враг святое отнял…
Нам не пришлось по мертвым голосить,
И с головы платки мы не срывали,
Нам гимнастерки не пришлось носить,
А за Победу получать медали…
Всю боль потерь поймем едва ли…
Николай БУТЕНКО
ОТЦУ
Николаю Николаевичу Бутенко,
участнику партизанского движения,
узнику фашистского концлагеря
Ты помнишь?.. Мальчишкой ушел в партизаны,
Не ведая страха. Горяч был и смел.
Закончилось детство так спешно, так рано,
Что даже его ощутить не успел.
Бессонные ночи, глухая тревога,
Несытная пища, холодный рассвет…
Бои, передышки… И снова дорога,
И встречи со смертью – в четырнадцать лет.
В час мирный – труд тяжкий, всю жизнь беспросветно:
Была бы счастливой большая семья!
Ни жалоб на сердце, ни вздохов – приветно
Светилась любовью улыбка твоя.
Прошли год за годом… Глубокая старость
Без счета болезней в себя вобрала.
Покой от забот и хоть самую малость
К годам уваженья – да жизнь не дала!
Быть может, не в той ты России родился,
Где старость в почете, где радостен труд?..
Ты в массе безликой толпы растворился,
Что русским великим народом зовут!
Автандил БУТХАШВИЛИ
БРАТУ ХВТИСО
Памяти Хвтисо Ефремовича Бутхашвили,
прошедшего всю войну рядовым в артиллерии
Сердце ты навек посвятил войне
И в бою врагов уложил немало.
Каждый твой снаряд был сильней вдвойне,
Вражеская смерть горе унимала…
А еще – огнем ты спалил Рейхстаг.
Благодарность вождь объявил за это.
Ощупью огонь посылал во мрак,
Горизонты жег ради счастья, света.
Но и враг стрелял, рвался на таран…
Средь кровавых рек и твоя есть доля.
И не счесть твоих множественных ран –
Кровью окропил ты и степь, и поле.
Так с бессмертьем ты навсегда сведен.
Приговор судьбы риском подытожен.
И понятен всем доблести закон:
Хвтисо, на тебя Богом крест наложен.
Валентин ВИХОРЕВ
***
Памяти отца, Ивана Никитича Вихорева,
погибшего в боях за Ленинград в рядах
ополчения в районе Средней Рогатки
На фронт трамвай уходил…
Комкала мать платок…
Отец мне плечо сдавил:
«Так надо. Держись, сынок!»
Крест-накрест бумагой окно…
Сирены простуженный хрип…
Письмо… С похоронкой оно:
«…у Средней Рогатки погиб».
Голод был как мороз…
Потом – весна-лебеда…
А я все не верил всерьез,
Что ты не вернешься сюда.
В школе на карте флажки,
Самый большой – в Берлин…
Годы войны прошли,
Нет ни тревог, ни руин…
У матери муж другой –
Сказала, мол, жизнь есть жизнь…
И выпили за упокой.
Папа, ты ей не снись!
А мне уже тридцать пять –
Я старше тебя, отец!
Вожу твою внучку гулять
Туда, где свистел свинец…
Сейчас там дома, дома!
Сейчас там сады, сады…
И внучка уже сама
Тебе собирает цветы.
На фронт трамвай уходил
Двадцать пять лет назад,
А я ничего не забыл –
Цветы на могиле лежат…
1966
Владимир ГУД
Я ФИЛЬМ СМОТРЕЛ НЕ ДО КОНЦА
Адаму Ивановичу Гуду, моему отцу,
артиллеристу, наводчику орудия,
участнику штурма Кенигсберга,
боев на озере Балатон
Я фильм смотрел не до конца.
Горела кромка небосклона,
И воду пил из Балатона
Боец, похожий на отца…
Я фильм смотрел не до конца…
Когда у этого солдата
Струя венгерского заката
Сквозь пальцы потекла с лица,
Я зал покинул… Во дворе
Стоял у ивы придорожной…
Иначе б крикнул: «Осторожней!..» –
Бинтующей отца сестре.
Иначе на экран бы влез –
К орудию у вишни белой,
Разбитой оптикой прицела
Поймать пытаясь черный крест…
Я фильм смотрел… И тем же днем
Мне, как в блиндаж при артналете,
Звонил отец: «Ну, как живете?..»
И в трубку я кричал: «Живем!..»
Ольга ДЕРЖАВИНА
КОЛЬЦО ПОБЕДЫ
Памяти моего отца Ивана Андреевича Притыкина,
командира взвода разведки, участника прорыва блокады
Разомкнуто кольцо блокады,
В объятья принимая жизнь.
В объятьях дивной колоннады –
В Казанском храме – помолись!
Его объятия всех примут,
И станет крестным ходом свят
Тот град, что Богом не покинут,
Хоть был Антихристом распят.
Мосты объятья вновь раскроют,
Судов впуская караван,
И новый город там построят,
Где бесновался ураган
Бомбежек, артобстрелов страшных –
Они теперь из снов вчерашних…
Объятья рук – кольцо Победы,
Кольцом Любви ей гимны спеты.
Игорь ДЯДЧЕНКО
ОРДЕНА МОЕГО ОТЦА
Памяти отца, Вячеслава Борисовича Дядченко,
воевавшего в составе 4-го гвардейского
Кубанского казачьего кавалерийского корпуса
Он как будто в гости зашел,
Будто снова рядом сердца:
Я тихонько кладу на стол
Ордена моего отца.
Батя мой прошел всю войну.
Далеко позади та война.
Сколько горя он там хватанул!
На столе блестят ордена…
Красный с золотом – их отсвет.
Словно кровь отца на столе.
Защитил солдат целый свет,
Сохраняя мир на земле.
И наград солдат не искал,
А награды пришли к нему.
Жалко, поздно: он сильно хворал.
На здоровье война – никому.
Мне нельзя жить теперь кое-как.
Надо честным быть до конца.
В жизни только один маяк –
Ордена моего отца!
1995
Николай ЕРЕМИН
ПАМЯТИ ДЕДА
Николаю Михайловичу Еремину,
командиру роты 286-го стрелкового полка,
погибшему в августе 1941 года
Ничем по жизни не особенный,
Простой комроты РККА,
Мой дед погиб в бою под Жлобином,
Идеже брань была крепка.
Не дожил он до дня победного,
Сложивши голову за Русь.
Могила деда мне неведома,
Но я о нем всегда молюсь.
Молюсь словами немудреными:
«Господь, во свете упокой
Николу-воина, Еремина,
В краях с молочною рекой».
Война не кончилась с Победою –
Доныне стонет отчий край…
Пусть так, но имя носит дедово
Другой Еремин Николай.
Сергей ЗАЙЦЕВ
***
Памяти Николая Александровича Колдина
Дядька Коля, дядька Коля,
Вот и встретились с тобой.
Ты ушел в безбрежье поля,
На котором принял бой.
Ленинград родной неблизко,
До земли чужой – верста.
Над тобой – ни обелиска,
Ни могильного креста.
Разреши у рощи, с краю
Мне присесть на валуне.
О тебе я столько знаю!
Ты ж… не слышал обо мне…
Отдает поклон воронке
Рожь, колосьями шурша…
В голосистом жаворонке
Не твоя ль живет душа?
Сколько света и покоя
Дарит полдень голубой!..
Дядька Коля, дядька Коля,
Вот и встретились с тобой…
Александр КОВАЛЕВ
ЧЕТВЕРТАЯ АТАКА
Отцу, Николаю Ивановичу Ковалеву, прошедшему с боями
от Моздока до Берлина и Праги, награжденному
орденом Красной звезды и другими боевыми орденами.
Закончил войну дивизионным артмастером 76-го полка
На заре туман клубится русый.
После передышки в полчаса
Энский батальон под Старой Руссой
В третий раз в атаку поднялся.
Встал рассвет над миром неохотно.
Одурев в тротиловых дымах,
В третий раз легла в траву пехота
От чужих окопов в ста шагах.
И уже нет сил, чтобы подняться
Под огнем кинжальным, но приказ:
Полчаса, чтоб только отдышаться.
Полчаса, чтоб встать в четвертый раз.
Полчаса, чтоб на одном дыханье,
В крике перекашивая рты,
Пулями, прикладами, штыками
Выбить гадов с нашей высоты…
На заре туман клубится русый,
В травах кровь с росою запеклась.
Энский батальон под Старой Руссой,
Дай вам Бог дойти на этот раз!
Виталий ЛЕТУШЕВ
ГОЛОС С ФРОНТА
По наброскам отца
1943 год. Курская дуга
Памяти отца, Николая Сидоровича Летушева,
командира пехотной роты. Он воевал на
Ленинградском, Брянском, 1-м Украинском и
4-м Украинском фронтах, был неоднократно ранен
Летите, проворные ветры,
С горячих кровавых полей.
Ведь вам нипочем километры,
До дома домчитесь скорей.
Я знаю, услышат мой голос
Родные – отсюда вдали.
Взрыв…Снова земля раскололась –
Фашистские танки пошли.
Чудовища смерть изрыгают,
Повсюду и грохот и дым.
Сердца наши местью пылают:
Мы выдержим, мы победим!
Под звон раскаленного лета
Сойдемся в жестоком бою.
Хочу, чтобы знали об этом
В измученном милом краю.
Скорей бы разбить, возвратиться
Со славной Победой домой,
Увидеть любимые лица,
Земле поклониться родной!
Но если погибнуть придется,
Страну защищая в огне,
Пусть голос мой в память вольется
Об этой суровой войне.
Ольга МАЛЬЦЕВА
СОРОК ПЯТЫЙ ГОД
Памяти Александра Филипповича Скоробогатова,
прошедшего войну командиром пулеметной роты,
среди наград которого – орден Красной звезды
Четыре года фронт,
Где только шаг от смерти.
Отец исколесил
Несчитано дорог,
Победы цену знал –
Был за нее в ответе,
Живым пришел домой:
Видать, хранил сам Бог.
Есть в раненой груди
Осколки боевые,
Зато на двух ногах:
Захочешь – так пляши!
Но в мирной жизни где
Свои и где чужие?
Здесь ближний предает
За рубль и за гроши…
Окончилась война!
Но мир пронизан скверной –
И ложь и правда в нем
Смешались пополам.
Молоденький солдат
Махорку курит нервно
И думает в сердцах:
«Не легче ль было там?..»
Владимир МОРОЗОВ
ИЗ РОДОСЛОВНОЙ
Памяти моих родителей – Морозовых:
отца, Ильи Ивановича, сапера, инвалида войны,
и матери, Валентины Федоровны
Босоногий парень у родной речушки,
Пули да осколки – вот твои игрушки.
Мины изучили, да наука боком –
Зацепило поле огненным осколком,
И госпиталями, и в крови бинтами,
Долгими ночами… А весной – цветами.
А весной – Победа! Да кому ты нужен?..
Белый зайчик света бегает по лужам.
Выбираешь город, так тебе ли плакать?
Тишиной встречает питерская слякоть,
Водкою, да песней, да не лучшей долей,
И работой честной – долгою неволей.
В крохотной общаге сколько их, калечных,
Жизни начинали с истин самых вечных:
Что и корка хлеба – нужная от века,
Что в великом завтра – все для человека…
А еще припомнилось: на лесоповале
Девочки-подростки норму выдавали.
Бревнышки-суденышки хлюпали по снегу,
Словно приближали общую Победу.
Без печали, радости кто на свете прожил…
Уезжали – плакали: были ведь моложе,
Обещали встретиться, в жизни лишь устроясь.
Прогремел колесами уходящий поезд.
В ленинградских сумерках потерялся след,
Где мое рождение – через десять лет.
Николай НАЛИВАЙКО
ГНЕЗДО ВОЙНЫ
Памяти Василия Васильевича Андреева,
штурмана авиаторпедоносного полка
Опять нет сна, опять за стенкой «танцы»,
И стену будто бы дробят.
Опять мой тесть во сне бомбит Констанцу –
Опять кошмар, который год подряд.
Бьет кулаками – в небо рвется.
Ему, бывает, мало сна…
Все сталинскому соколу неймется –
В душе его гнездо свила война…
Построив полк, нарком прочел приказ,
На подвиг летчиков настроя.
Сам Сталин тут прищурил глаз
В ответ на гибель в Мурманске конвоя…
«Примерно! Дерзким должен быть налет!..»
Торпедоносцы – главная опора!
Корсары засланы вперед
На бреющем… Отважен гул моторов.
Успех – внезапность! В сущий ад
Констанцу ввергли красные «бостоны»:
Под запредельный русский мат,
Под рев винтов, под треск, грома и стоны.
Меж водяных заградстолбов
Несутся коршуны к эсминцу…
Торпеды сброшены – готов!
Рывок наверх – и взвились в небо птицы!
Заход… Еще один заход…
Следили молча дьяволы за ними…
Какой небесный летчики народ!
На удивленье – с лицами земными!
Сомкнулись эскадрильи – и домой…
Но тут явилось откровение приказа:
Констанца порт был непростой –
Там хищных «мессеров» таилась база.
И вот он, гул взъяренных пчел!
Ведомый Мишка задымился первым,
В кабине у Сабира горячо…
И Толя, Толя… В штопоре друг верный…
Морским пилотам нет иных могил –
Их волны примут и укроют…
Я из полета тестя возвратил –
А там, во сне друзей осталось трое…
***
К своим вернулся… Нам ни слова…
Кровь на локтях, и кулаки красны.
Он побывал в Констанце снова –
Он побывал в своем гнезде войны…
Александр ОВСИЕНКО
У МЕМОРИАЛА ДОБЛЕСТИ
Матвей Овсиенко пал смертью храбрых 1 августа 1943 года на восточной окраине села Молдавановского…
Из похоронки
Я приехал туда, где на фронте убило отца,
Осмотрел все дворы в бастионе казацком
И бродил между хат от конца до конца –
Похоронка неправдою стала казаться.
Ослепительно солнце сияло в тот день,
От жары все живое сомлело в истоме.
Раскаленным был каждый и дом, и плетень.
Тишина, будто кто-то и нынче здесь помер.
А вокруг, по холмам виноград золотой
Зажигал полновесные спелые гронки,
И струился в селе тот особый настой,
Когда грех говорить даже громко…
Я пристыженно, молча поднялся на холм,
Возложил гладиолусы у обелиска
И, не в силах сдержать удушающий ком,
Отошел и склонился в почтении низко.
Видел списки как будто в горячем дыму,
Отыскал среди прочих фамилию бати:
Почему-то особая почесть досталась ему –
В указании года рождения, дате…
Что ж, спасибо! Спасибо хотя бы на том!
День, когда он убит, я узнал в похоронке.
Вдруг ознобом ожгло меня в зное густом –
И шагнул я, попятился тихо в сторонку…
Вот и все… Посетил. Попроведал. Узрел…
Почему ж ни одной, ни единой слезинки?
Ведь не бой тут прошел, а расстрел!
Не сошлись тут враги в боевом поединке…
По восточной окраине батю в атаку вели,
В полный рост шел с винтовкою на пулеметы,
Будто был богатырскою силой велик…
Или с ним, казаком, тут сводили все счеты?
Мне кричать бы, подняв до горы кулаки,
Но молчал я, сжимая сведенные скулы:
Спорить грех о былом с поднебесьем таким
В тишине этих сельских полуденных улиц.
Я ничей тут покой в этот день не смутил,
И протестом я мирную жизнь не нарушил.
Сын убитого воина, здесь на возвратном пути
Я срывал, уходя из села, переспелые груши…
Борис ОРЛОВ
***
Отцу, Александру Евгеньевичу Орлову,
гвардии лейтенанту, командиру роты автоматчиков
танкового полка. 2-й Белорусский фронт
Из калитки ты шагнул в войну
С легкою котомкой за плечами
И, как предки к правде в старину,
Шел по ней и днями и ночами.
В поисках всемирной тишины
Укрощал безжалостные доты
И в Берлине вышел из войны
Через Бранденбургские ворота.
1985
***
В июле стог сметал отец
И лег в сырую землю.
Блестит луна, как бубенец,
Медвежьи сосны дремлют.
Отца помянем. По сто грамм
Нальем. Закусим луком.
А стог стоит, как светлый храм,
Над сиротливым лугом.
1983
Виктор ПАВЛОВ
***
Памяти моего дяди П.А. Полиектова
На развилке липовых аллей,
Что сошлись у сельского погоста,
Повстречался мне лихой старлей –
Погранец небольшенького роста.
Вышло это на исходе дня
В месяце июне, в прошлом веке.
Отчего у взрослого меня
Так не к месту задрожали веки?
– Если я на правую сверну,
То куда ведет она, служивый?
– На войну, племянник, на войну,
Даст Бог, свидимся, коль будем живы!
А вот будем ли? – он крикнул мне,
Вскинул вещмешок и шаг добавил.
И ушел, и сгинул на войне
Старший лейтенант – мой дядька Павел.
Он на довоенной фотке в фас
Снят, а в профиль даже не представить…
Не разжалобить хотел я вас –
Лишь маленько потревожил память!..
Не дождалась бабушка сынка –
Тихо прикорнула на погосте.
Поседели два моих виска,
И усталость напросилась в гости.
Надо бы махнуть на пару дней –
Положить цветы к его заставе
У развилки липовых аллей,
Что ведут к забвению и славе!
Николай ПЕТРОВ
КЛЯТВА
Памяти отца,
Ивана Петровича Петрова
Отец под Курском в сорок третьем
Фашистской пулею сражен,
И я мальчишкой малолетним
Отцовской ласки был лишен.
Пришла по почте похоронка –
Перед глазами поплыла
Моя любимая сторонка,
Что в день июньский мне мила.
Я помню, мама, было тяжко:
Утрата горечью легла.
А ты, вдова, моя бедняжка,
Ушла в заботы и дела.
Мы были мужественны духом
И загрубели от войны,
Улавливали чутким слухом
Отчаянье своей страны.
Война закончилась Победой,
Далась Победа нелегко.
Я шел за плугом рядом с дедом –
Ушел из детства далеко.
Я верю в будущее свято,
Горжусь любимою страной!
Отец убит. И, сын солдата,
Защитник я страны родной.
Андрей ПЕТУХОВ
В СЕЛЕ ТРОИЦКОМ
Памяти деда, Ивана Васильевича Петухова,
рядового 22-го гвардейского артиллерийского полка
3-й гвардейской стрелковой дивизии, участника
боев подо Мгой, у Синявина, в районе Волхова.
Был тяжело ранен, умер в 1950 году
Он пришел в простреленной шинели,
Хлеб достал и стал его делить:
«Думали, погиб я?.. Не отпели?..
Победили! Значит, будем жить!
Эх, пехота! Попрощался с другом –
Юной жизни оборвалась нить…
Хорошо весной идти за плугом,
А не в землю друга хоронить».
Посмотрел в окно на старый храм
И погладил сына по вихрам.
Сергей ПОРШНЯКОВ
ПРЕДВОЕННЫЙ СНИМОК
Памяти Николая Ивановича Чижикова, летчика,
капитана, кавалера двух орденов Красной звезды.
Погиб в городе Жешуве в Польше
Все роли распределены.
На фотоснимке – мама с братом:
Одна неделя до войны,
Счет времени пошел обратный.
Не ведают, что впереди:
У мамы – ад блокадный, страшный,
А брат – моложе тридцати –
Он никогда не станет старше…
Елена ПЯБУС
В СОРОК ПЯТЫЙ
Памяти деда, Александра Матвеевича Матвеева,
младшего сержанта, всю войну провоевавшего
на Ленинградском фронте, скончавшегося в 1945 году
Он вернулся с войны домой:
Жив, здоров, не ранен в бою.
Фронтовик, неприметный герой,
Что Россию спасал свою.
Впереди столько планов, дел:
Ленинград поднимать из руин.
Он с надеждой вперед глядел,
Рядом – дочка, жена и сын…
Только сердце сказало «нет» –
Боль войны извела дочерна,
И под мирной звездой в сорок лет
Он ушел за погибшими вслед…
Сорок пятый. Победа. Весна.
Александр РАКОВ
РАЗГОВОР С ОТЦОМ
Памяти отца, Григория Ивановича Ракова,
прошедшего войну от рядового до майора на фронтах:
Западном, Волховском, Украинском.
Среди многих наград – орден Красной звезды
– Война – это страшно, папа?
– Нет слов описать, сынок!
Случалось от немцев драпать
И всаживать в грудь клинок.
За долгих четыре года
Прознаешь, что смерть – кругом.
Порой что казалось бродом,
Зияло бездонным дном.
Однажды весной на полянку
Я выбрался покурить,
А бомба нашла землянку –
И некого хоронить…
На фронте провел все время,
Не ранен ни разу был.
Случилось, стрелял в меня немец,
Но я его первым убил.
Я ползал к фашистским окопам
В железный рупор кричать:
«Сдавайтесь тушенку лопать,
Не то мы вас будем кончать!»
И шли, «прикупив» листовку, –
Подальше от слова «смерть».
А мы, допросив плененных,
Их отправляли в Смерш.
Послушай-ка, сын, про связиста,
С которым я рядом спал.
А был он телефонистом,
Героем Союза стал.
Взрывом провод разорван –
Без связи нельзя войскам.
Самый высокий орден
После связисту дан…
Обе руки пробиты,
Взял он концы – и в рот:
«Вот мы теперь и квиты,
Наглый фашистский сброд!»
Мертвые губы синели,
Но между ними текли
Штаба приказы – и к цели
Снова гвардейцев вели…
Сынок, не будем о войне,
Она полна тревог.
Но счастлив, счастлив я вдвойне,
Что счастлив ты, сынок.
Николай РАЧКОВ
ОТЕЦ
Памяти отца, Бориса Сергеевича Рачкова
Когда над Родиной набатом
Беда качнула небосвод,
Отец мой стал простым солдатом
В тот страшный сорок первый год.
Идя сквозь слезы, кровь и пепел,
Чье сердце гневно не дрожит?
Не знаю, где он пулю встретил,
Не знаю я, где он лежит.
И чья рука его зарыла,
Песок иль глину постеля.
Но знаю, что его могила –
Вся им спасенная земля.
ПРОВОДЫ
«По вагонам!» – хлестнуло по нервам.
Лица сразу – как серый свинец.
Ты от нас молодым в сорок первом
Навсегда уезжаешь, отец.
Мама смотрит почти отрешенно,
Мама мною беременна, мной.
Эх, из этого эшелона
Никому не вернуться домой.
Ты последним усилием воли
Крикнул сквозь нарастающий гул:
«Будет сын – назови его Колей!
Будет дочь…» – и рукою махнул.
И с разгона пошел, и с разгона
Эшелон в предназначенный бой…
Добежать бы, отец, до вагона,
Хоть бы взглядом проститься с тобой!
Ирэна СЕРГЕЕВА
ПЕСНЯ СТАРШЕМУ БРАТУ
Игорю Андреевичу Сергееву, танкисту, командиру взвода.
Воевал за Ленинград, Сталинград, брал Будапешт и Вену.
Кавалер орденов Красной звезды, Красного Знамени, Александра Невского
Идешь ты бравою походкой
Вдоль майских улиц налегке,
И разноцветные колодки
Горят на сером пиджаке.
Как это небо голубые,
Глаза по-юному блестят,
А что виски уже седые –
Так ведь тебе за пятьдесят.
Но ты – тот парень норовистый,
Пригожий, краше всех собой,
Что в сорок первом стал танкистом
И в сорок пятом кончил бой.
Ты тот, горевший вместе с танком,
Тот, что в госпиталях лежал,
Приехал к нам и пел «Землянку»,
Медали мелом начищал.
Твоя горячая натура
И нам, в тылу, была видна…
Соседка наша тетя Нюра
С тобой стояла у окна.
Соседка наша тетя Настя
Была, как видно, влюблена…
И в сорок пятом слезы счастья
Россия в мае пролила…
Еще не тяжкою походкой
В весенней молодой толпе
Идешь, и светятся колодки
Наград на скромном пиджаке.
Вся эта жизнь – тебе награда
За кровь, пролитую в войне,
За оборону Ленинграда,
За оборону Сталинграда,
За юность, отданную мне.
Владимир СКВОРЦОВ
НАСЛЕДСТВО
Степану Емельяновичу Скворцову, прошедшему всю войну,
неоднократно раненному,
награжденному многими боевыми орденами и медалями
Помню, как-то сокрушалась
В клубе модница одна:
«Сколько лет уже промчалось,
Как закончилась война!
Что ты пишешь, в самом деле?!
Разве могут до сих пор
Быть осколки в чьем-то теле?
Это, кажется мне, вздор!»
Кто-то встал, с ней спорил рьяно…
И подумалось вдруг мне:
Знают дети ветеранов
Достоверней о войне.
Нам всю жизнь гордиться стоит,
Хоть заслуги в этом нет!
Помню, как отец простонет
Да зажжет на кухне свет.
Забормочет хрипловато
Что-то там – не разберешь,
До того витиевато:
И про Бога, и про вошь…
Пот со лба смахнет ладонью
Черствой, твердой, что кора…
Не пожалуется с болью –
Лишь прокурит до утра…
А бывало, к непогоде,
Как заслышу стон в ночи,
И во мне осколки вроде
Вдруг забродят – хоть кричи!
Пусть плодятся кривотолки –
Это честь, а не беда:
С детства впились мне осколки
Прямо в сердце – навсегда!
Владислав СТАРИКАН
***
Моему деду
Василию Васильевичу Кузнецову
Был он молод, и жить бы да жить,
Только выпала доля иная.
Натянулась и лопнула нить –
Он не встретил победного мая.
Без него и семья – не семья,
День сегодняшний – словно вчерашний.
Без него сиротеет земля
И пустеют заводы и пашни.
Сколько в мире таких молодцов!
Накренится, обломится ветка…
На могилах ушедших отцов
Русь бессмертная держится крепко.
Алексей ФИЛИМОНОВ
БЕЗЫМЯННЫЙ САД
Памяти деда, Тимофея Давыдова,
погибшего при освобождении Венгрии
Война скликает всех по именам
И возвращает в вечность безымянных.
Фамилии небесным куполам,
В сиянии сквозных и необманных,
Открыты, и слезой блестят сады
На кладбище несбыточном, нездешнем.
Там вишня дотянулась до звезды –
Ее сажал мой дед, почти воскресший.
Олег ЧУПРОВ
ЭТОТ ДЕНЬ
Памяти отца, Акима Ивановича Чупрова,
воевавшего рядовым на Ленинградском фронте,
награжденного медалью «За отвагу»,
скончавшегося от ран после Победы
Целых пять мне было, целых пять
В этот год, великий для народа!
Рассиялась светлая погода!
А людей, людей! Не сосчитать!..
Папка мой совсем помолодел,
Раньше хмурый был, а нынче – весел!
Ордена на грудь свою повесил,
А протез сегодня не надел.
Я бегу, в кого-то целюсь: «Пли!»
Я кричу: «Фашистов побороли!»
А у мамы – маленькая, что ли? –
Слезы почему-то потекли…
Было пять всего мне… Шел, сопя,
Но, видать, отцовская порода:
Маленькой частичкою народа
Я, малыш, почувствовал себя!
Он все дальше, дальше – этот год…
День же этот – ближе, ближе, ближе!
Лишь глаза закрою – ясно вижу:
Мой отец – сияющий! – идет…
Данный текст является ознакомительным фрагментом.