* * *

* * *

В отсеках ветры не свистят,

Не буйствует гроза,

Но оседает конденсат

На робах, как роса.

Опять швартуется весна

К прибрежным валунам.

Морзянкой жаркою она

В сердца стучится к нам.

Неделя ходу – и рассвет,

И сопок синева.

И письма выпорхнут на свет,

Как первая листва.